Моё сердце сжалось, но я подавила боль и достала из кармана маленькую, слегка помятую открытку, которую сделала собственноручно. Я потратила часы, аккуратно складывая бумагу, на которой красивым почерком написала «Я люблю тебя, мама».
Внутри я нарисовала нашу семью — меня, маму, отчима, моего младшего брата и бабушку. Я раскрасила рисунок теми несколькими маркерами, которые у меня были, при этом стараясь, чтобы все улыбались. Потому что именно так я хотела, чтобы мы были… настоящей, счастливой семьёй.
С надеждой я протянула её ей. «Я сделала это для тебя».
Она едва взглянула на открытку и передала её моему брату. «Вот, милый. Это тебе».
Я замерла. Этот подарок был не для него. Он был для моей мамы.
«Я… я сделала это для тебя».
Она отмахнулась. «О, зачем мне это? У меня есть всё, что мне нужно».
Всё. Кроме меня.
Множество лет пренебрежения стояли между нами. Бабушка бросила мне сочувственный взгляд, но я заставила себя улыбнуться. Я не позволила им увидеть, как я ломаюсь.
«Ужин готов», — позвал Чарли из столовой, не замечая момента или решив его проигнорировать.
«Пойдём», — сказала мама, поднимая Джейсона с высокого стула. «Запеканка остынет».
Это был последний раз, когда я хотела видеть свою маму. После той ночи я прекратила пытаться. И ей это, похоже, было всё равно. Вскоре после этого она переехала в другой город и лишь иногда звонила бабушке. Но она никогда не звонила мне.
Прошли годы. Я выросла, стала успешной женщиной и построила свою жизнь. Я поступила в университет по стипендии, устроилась на работу в маркетинг и купила маленький дом недалеко от бабушкиной дачи. Я встречалась с парнями, иногда серьёзно, но отношения давались трудно. Доверие не приходило легко, когда моя собственная мама не могла меня любить.
Бабушка была моей опорой во всём. Она не пропустила ни одного выпуска, ни одного дня рождения, ни одного важного события. Она повесила мой диплом рядом с её достижениями. Она убедилась, что я знала, что я принадлежу.
Но время неумолимо. Моя бабушка, мой настоящий родитель, тоже старела. Её руки стали ломкими от артрита, её шаги замедлились, а память иногда подводила её.
«Помнишь, как ты пыталась научить меня печь печенье, и мы включили сигнализацию?» — спросила я однажды днём, когда мы шли по её любимому саду.
Она рассмеялась, её смех оставался музыкальным, несмотря на 78 лет. «Соседи думали, что дом горит. Но тот пожарный был таким красивым… Я почти не возражала против этого позора».
«Ты заигрывала с ним без стыда», — подшучивала я.
«Жизнь слишком коротка, чтобы не заигрывать с красивыми пожарными, Ребекка», — похлопала она меня по руке. «Обещай мне кое-что».
«Что угодно».
«Когда меня не станет, не трать время на горечь. Твоя мама сделала свой выбор, и это был неправильный выбор. Но не позволяй этому выбору определить твою жизнь».
Я почувствовала холод, несмотря на летнюю жару. «Ты никуда не уйдёшь».
Она грустно улыбнулась. «Мы все куда-то уходим в конце концов, детка. Просто обещай мне, что будешь жить полноценно. Это всё, что я когда-либо хотела для тебя».
«Обещаю», — прошептала я, опираясь на её плечо, как много раз до этого.
Три месяца спустя её не стало. Инсульт во сне. «Мирно и благословенно, на самом деле», — сказал врач.
Но для меня это не было благословением.
Мне было 32 года, когда я похоронила её. Моя мама пришла со своей семьёй, но я так и не увидела в её глазах раскаяния. Она даже не взглянула на меня во время службы.
Дом казался пустым без бабушки. Я бродила по комнатам, касаясь её вещей — вязаного пледа на диване, коллекции керамических птиц на камине и изношенной кулинарной книги на кухне с её записками на полях.
Боже, как я её не хватала.
Всего через несколько дней после похорон раздался стук в дверь. Когда я открыла её, я замерла.
Это была моя мама.
Она выглядела старше, с сединой в тёмных волосах, с морщинами вокруг глаз и рта, которых раньше не было. Но её глаза остались такими же — отстранёнными и расчётливыми.
«Пожалуйста», — прошептала она, крепко сжимая свою сумочку. «Мне нужно поговорить с тобой».
Все мои инстинкты кричали, чтобы я захлопнула дверь и ушла. Но что-то в её тоне, что-то почти… побеждённое, заставило меня остановиться.
Я скрестила руки. «Говори».
Она выдохнула, посмотрев вниз, прежде чем встретиться с моим взглядом. «Твой брат знает о тебе».
Моё дыхание замерло. «Что ты имеешь в виду?»
«До того как она ушла, твоя бабушка послала ему сообщение. И рассказала ему всё».
Я тяжело проглотила.
«Он был слишком мал, чтобы помнить тебя, Ребекка. А я… я не позволила твоей бабушке рассказывать ему о тебе. Я сказала ей, что если она это сделает, то больше не увидит его».
Мой желудок скрутило. Это было хуже, чем я представляла. Моя мама не только меня бросила… она меня СТЕРЛА.
Она, похоже, заметила ужас на моём лице, потому что поспешила объясниться. «Я думала, что делаю правильное. У тебя была бабушка, а у меня была моя семья —»