— Марин, не бери эту тарелку. Там салат с майонезом, тебе же нельзя, — бросил Артюр, даже не отрывая взгляда от сочного куска мяса на решётке, и тут же рассмеялся.
На летней террасе моего дома за столом собрались двенадцать человек. Шашлык, который я с утра мариновала и жарила сама. Маринад — по рецепту, который выверяла почти три года. И салат, к слову, тоже готовила я.
Семь лет всё повторялось снова и снова. С самой первой встречи, когда Конрад привёл Артюра знакомиться, а тот окинул меня взглядом сверху вниз, присвистнул и сказал: «Ну, Конрад, у тебя, оказывается, вкус на женщин с формами». Тогда я улыбнулась, решив, что это просто грубоватая шутка.
Как я ошибалась.
Мы с Конрадом поженились восемь лет назад. Мне было сорок, ему — тридцать восемь. Оба это был второй брак. Конрад работал инженером в проектном бюро, а я к тому времени уже открыла вторую кондитерскую «Sladká radost». Моя сеть. Поднятая с нуля, без кредитов и помощи. Три года каждый заработанный цент я возвращала в бизнес. Когда мы расписались, у меня было две точки. Сейчас их пять.
Артюр — друг Конрада со школьных лет. Они вместе росли, вместе служили, вместе каждую осень ездили на рыбалку. Для Конрада Артюр был почти братом. Я это прекрасно понимала. Наверное, поэтому терпела так долго.
Конрад знал. Я сама попросила его ничего не говорить Артюру. Не хотела мешать дружбе. И Конрад молчал.
Артюр продолжал отпускать свои «шуточки».
В тот вечер на террасе я поставила на стол последнюю тарелку с запечёнными овощами и села рядом с Конрадом. Артюр уже разливал вино. Его жена Лена смотрела в тарелку, как всегда, когда начиналось его выступление.
— Марин, к лету бы тебе хоть немного похудеть, — сказал Артюр, протягивая бокал. — Купальник надеваешь или опять прячешься за парео?
Тишина. Кто-то неловко кашлянул. Конрад положил мне руку на колено — привычный жест. «Потерпи. Он не со зла».
Я посмотрела на Артюра.
— Артюр, а ты знаешь, что твоё агентство до сих пор не рассчиталось за офис? — сказала спокойно, без давления. Просто факт. Я знала, потому что Вика однажды упомянула, что задержка по макетам из-за аренды.
Улыбка Артюра дрогнула на мгновение, потом снова засмеялся.
— Откуда знаешь про мой офис? — покрутил бокал. — Конрад проболтался? Ну ты даёшь, брат.
Конрад промолчал.
Я допила вино. Артюр перескочил на другое — футбол, отпуск, машина. Всё как обычно. «Переживу», — подумала я.
Поздно вечером, когда гости разъехались, я мыла посуду. Конрад обнял меня сзади.
— Прости его. Он просто такой.
— Я знаю, какой он, — ответила я. — Но «такой» — не оправдание.
Конрад поцеловал меня в затылок и ушёл спать. Я стояла у раковины, горячая вода текла по пальцам, а я не чувствовала ни тепла, ни уюта. Только усталость. Семь лет одних и тех же выпадов. Одних и тех же оправданий. Одного и того же молчания за столом.
Через месяц Артюр пригласил нас на свой день рождения. Мне пришлось испечь торт. Трёхъярусный, шоколадная глазурь, карамельный декор. Шесть часов работы. Почти четыре килограмма.
Конрад аккуратно донёс коробку до машины.
— Красота, — сказал он. — Артюр офигеет.
Артюр действительно офигел. Только не так, как мы ожидали.
В ресторане, который он снял на вечер, двадцать гостей. Длинный стол, белоснежные скатерти, живая музыка. Лена тихая, как всегда. Артюр — в центре внимания, загорелый, белозубый. Обнимал всех, кто входил, хлопал мужчинам по плечам, женщинам целовал руки.
Я поставила коробку с тортом на отдельный столик. Гости фотографировали. Артюр подошёл.
— Марин, торт шикарный, но тебе бы меньше крема на себя переводить, — засмеялся и обернулся к гостям. — Марина у нас сладкое любит. Видите?
Я стояла рядом, на меня смотрели двадцать человек. Внутри что-то щёлкнуло. Замок закрылся.
— Артюр, — сказала ровно, — этот торт стоит двенадцать тысяч крон. На него ушло шесть часов. Ты только что наговорил гадостей человеку, который сделал подарок. Я забираю торт.
Закрыла коробку. Тишина, слышно, как где-то капает вода.
— Ты серьёзно? — моргнул Артюр.
— Более чем.
Я подняла коробку и пошла к выходу. Конрад догнал меня на парковке.
— Марина, подожди.
— Я подожду в машине.
— Ну он же не специально. Он просто…
— Конрад, — поставила коробку на капот. — Он «просто» уже семь лет. На каждой встрече. При всех. Я больше не собираюсь это терпеть. Поехали.
Мы уехали. Наутро я отвезла торт в кондитерскую. Продали меньше чем за час.
Дорога молчалива. Дома Конрад сказал:
— Он обиделся.
— Я тоже.
Вечером я одна сидела на кухне. Думала о том, что двенадцать тысяч — не сумма, а шесть часов — не так много. Но двадцать человек, увидевшие, как я забрала подарок — это было что-то новое. Я была прямая.
Через две недели Артюр пригласил на вечеринку у бассейна. Я сказала — не поеду. Конрад кивнул. Потом сказал:
— Там будут Сергей с Олой. И Димка. Сто лет не виделись. Ради меня.
Ради него. Восемь лет — ради него. Шестьдесят встреч с Артюром. Шестьдесят унижений. Я улыбалась, молчала, уходила в другую комнату. Конрад говорил: «Он же не со зла».
Я поехала.