Меня наняли найти мать одного мужчины — обычное дело, или так мне казалось. Но чем глубже я копал, тем больше странных совпадений всплывало, ведя меня туда, куда я совсем не ожидал попасть. Одни ответы приносят облегчение. Другие открывают двери, которые лучше было бы оставить закрытыми.
Я сидел в своём офисе, уставившись на стопку неоплаченных счетов за аренду. Красные штампы предупреждений смотрели на меня, как судья, готовый вынести приговор. Я вздохнул, потирая виски.
Прошло уже несколько месяцев с тех пор, как у меня был последний клиент. Я не понимал, что вообще думал, когда решил стать частным детективом.
Наверное, я представлял себе, как раскрываю громкие дела, зарабатываю хорошие деньги и живу, как сыщики в фильмах.
Вместо этого я едва мог позволить себе приличный ужин. Быстрорастворённая лапша стала моим единственным питанием.
Я откинулся на спинку кресла, крутя в пальцах карту. Я уже наполовину построил карточный домик на своём столе, когда раздался стук в дверь. Внезапный звук заставил меня вздрогнуть, и вся конструкция рухнула.
Я снова вздохнул.
Раньше у меня была помощница, Стейси, но без клиентов я не мог позволить себе её зарплату. Слишком долго было слишком тихо.
Стук повторился.
— Входите! — крикнул я.
Ручка двери повернулась, и в комнату вошёл мужчина. Он выглядел примерно моего возраста, но его окутывало нервное напряжение.
Он потирал руки, на лбу выступили капли пота. Его глаза метались по комнате.
Он колебался, не зная, с чего начать, поэтому первым заговорил я.
— Я слушаю, — сказал я, указывая на стул напротив моего стола. — Проходите, садитесь. Я не кусаюсь.
Мужчина замешкался, затем неуверенно сел. Его пальцы дрожали, когда он тёр руки. Нога постукивала по полу.
— Эм, спасибо, — пробормотал он тихим, неуверенным голосом.
Я подался вперёд, опершись локтями на стол.
— Первый раз занимаетесь таким?
— Да, — признался он. — Я не знаю, как это работает. Я даже не был уверен, стоит ли приходить.
— Но всё же пришли, а это уже что-то, — сказал я. — Первый раз всегда самый сложный. Второй будет проще.
Он коротко, нервно рассмеялся, но выглядел не менее напряжённым.
— Давайте начнём с простого. Назовите своё имя, — предложил я.
— Мэтт, — ответил он.
— Приятно познакомиться, Мэтт. — Я кивнул, стараясь его успокоить. — В чём вам нужна помощь?
Его руки сжали подлокотники стула.
— Мне нужно найти мою мать… ну, не мою мать. Моя мама умерла два года назад, — он замолчал, глубоко вдохнул. — Я имею в виду женщину, которая меня родила.
Я внимательно посмотрел на него. Его челюсть была напряжена, взгляд устремлён вниз, на руки.
— Вы хотите найти свою биологическую мать, — сказал я.
Он кивнул, сглотнув.
— У вас есть какие-нибудь зацепки?
— Только город, в котором я родился, и дата моего рождения.
Я взял блокнот.
— Какой город?
Он назвал его, и я записал. К своему удивлению, мы были родом из одного города.
— Дата рождения?
— 19 ноября 1987 года.
Моя рука замерла. Желудок сжался. Это была и моя дата рождения.
Я заставил себя продолжить писать.
— Вы возьмётесь за дело? — спросил он.
— Да, — ответил я. Мне нужны были деньги. Но это стало личным.
— Спасибо, — прошептал он, вставая.
— Ещё один вопрос, — сказал я, когда он потянулся к двери.
Он обернулся.
— Как вы меня нашли?
— Одна девушка с работы. Стейси.
Я улыбнулся. Значит, Стейси по-прежнему обо мне помнила.
— Это всё, — сказал я.
Мэтт кивнул и ушёл.
На следующий день я оказался в родном городе, глядя на знакомые улицы. Воздух был прохладным, пахло мокрым асфальтом.
Город почти не изменился. Старые кирпичные здания, потускневшие вывески, тихие дороги. Было странно вернуться.
Я взялся за это дело не только из-за денег. Это было личное. Слишком личное. Я родился здесь. Тот же город. Тот же день.
Я не знал, что случилось с моей матерью. Никаких записей. Никаких следов. Ничего.
Я провёл детство, перебрасываемый из одного приёмного дома в другой, не зная, почему она меня оставила.
Я убедил себя, что она просто не хотела меня. Так было легче, чем искать её и выяснить, что я прав.
Но Мэтт хотел знать правду. И это заставило меня задуматься, а хочу ли её я.
Я прибыл в больницу, где родился Мэтт. Здание было старым, кирпичная кладка местами осыпалась. Я подошёл к стойке регистрации.
Средних лет медсестра подняла взгляд. Её очки для чтения сползли на кончик носа. Уставшие глаза, но цепкий взгляд.
— Чем могу помочь? — спросила она, скрестив руки.
— Мне нужно проверить старые записи, — сказал я. — Это не займёт много времени.
Она покачала головой.
— Невозможно. Эти файлы засекречены.
Я опёрся на стойку.
— Послушайте, я просто пытаюсь помочь человеку найти его биологическую мать. Это важно.
Её губы сжались в тонкую линию.
— Правила есть правила.
Я тяжело вздохнул и понизил голос.
— Я понимаю. Но если я не найду здесь нужную информацию, мне придётся вернуться с большим количеством вопросов. Возможно, даже с юридическими запросами. Это будет головной болью для нас обоих.
Она выдохнула, постукивая пальцами по столу.
— Ладно. Два часа. Не больше.
Бинго.
Я перелистывал родильные записи за ноябрь 1987 года. Страница за страницей. Ничего. 19-го числа не было зарегистрировано ни одного мальчика.
Я оглядел комнату, заметив запертый шкаф. Инстинкт подсказывал, что нужно проверить. Замок был старый, его не составило труда вскрыть.
Внутри я нашёл папку: “Новорождённые, оставленные в больнице.”
Два мальчика. Мэтт. И я.
Их матери обе носили имя Карла. У одной была фамилия. У другой – только имя, без каких-либо данных.
Я сделал фотографии документов, сунул телефон в карман и ушёл.
Сидя в машине, я ввёл полное имя женщины в ноутбуке. Она всё ещё жила здесь.
Я вбил её адрес в GPS и поехал.
Стоя перед её домом, я почувствовал, как желудок скручивает спазм. Мои руки сжались в кулаки, прежде чем я заставил себя их разжать. В груди стало тесно.
А что, если она моя мать?
А если нет?
Я не знал, какой ответ пугал меня больше.
Я глубоко вдохнул и нажал на звонок.
Прошло несколько секунд. Дверь открылась.
Передо мной стояла женщина. Что-то в ней меня зацепило. Её рыжие волосы, хоть и поблёкшие, напомнили мне мои в детстве. Те же ямочки, тот же разрез носа.
У меня пересохло в горле. Я не был готов к этому.
— Чем могу помочь? — спросила она осторожным голосом.
— Вы Карла? — мой голос сорвался.
— Да, — она внимательно посмотрела на меня.
Я сглотнул.
— Более 30 лет назад вы родили мальчика. 19 ноября 1987 года. Вы оставили его в больнице.
Её губы слегка приоткрылись. Она вцепилась в дверной косяк, словно пытаясь удержаться на ногах.
— Откуда вы…? — её голос дрожал.
Она отступила в сторону.
— Входите.
Она провела меня через узкий коридор. На стенах висели фотографии — только она и один и тот же мужчина. Ни детей, ни следов большой семьи.
Мы зашли на кухню. В воздухе пахло кофе. Она указала мне на стул. Я сел.
Она устроилась напротив, сложив руки на столе.
— Я частный детектив, — сказал я. — Меня наняли вас найти.
Её плечи напряглись.
— Кто?
Я замешкался.
Я хотел спросить её: почему она меня бросила? Почему не искала? Почему я всю жизнь гадал о человеке, которому, похоже, было всё равно?
Но потом я заметил кое-что — родимое пятно на её запястье.
И тут же вспомнил Мэтта. Его руки, которые он всё время тёр. То же пятно.
У меня перехватило дыхание.
Я медленно выдохнул.
— Мужчина по имени Мэтт. Он ваш сын. Он хотел вас найти.
Карла закрыла рот обеими руками. Глаза наполнились слезами.
— Я этого не заслуживаю… — прошептала она. — Я была молода. Мне было страшно. Я совершила худшую ошибку в своей жизни… — её голос оборвался. — Я винила себя каждый день. И больше никогда не заводила детей. Может, я этого и не заслуживала.
Я сжал край стола.
— Он хочет вас найти, — твёрдо сказал я. — Не бросайте его снова.
Её плечи затряслись от рыданий. Она кивнула, прижимая руки к лицу.
— Спасибо… — выдавила она между всхлипами.
Я встал. Она тоже. У двери я замешкался.
— Последний вопрос, — сказал я, обернувшись.
Она вытерла глаза.
— Да?
— Вы помните женщину, которая рожала в тот же день, что и вы? Её тоже звали Карла.
Её губы дрогнули в грустной улыбке.
— Да… — тихо сказала она. — Я подвезла её в больницу. Она уже была в схватках, но у неё не было машины.
Её глаза смягчились.
— Она тоже родила мальчика. Это были вы, да? У вас её глаза.
В горле встал ком.
— Вы не знаете, что с ней случилось? — спросил я. — В записях нет её фамилии.
Карла тяжело вздохнула.
— Ох, милый… — её голос стал мягким. — Она умерла при родах. Всё произошло слишком быстро. Они даже не успели записать её данные.
Я резко вдохнул.
— Я знаю немного, только то, что она рассказывала по дороге, — продолжила Карла. — Она не была местной. Просто проезжала через наш город. Вы родились раньше срока. Она была напугана, но очень вас хотела. Всё, о чём она думала — это вы.
Мои руки задрожали. Глаза затуманились от слёз.
— Её родных никто так и не нашёл, — сказала Карла. — Её похоронили здесь. Всего в нескольких кварталах. На могиле только её имя и дата.
Я кивнул, не в силах говорить.
— Я дам Мэтту ваш адрес, — наконец сказал я. — И… спасибо.
— Спасибо тебе… — прошептала она.
Я вышел из дома.
Сев в машину, я отправил Мэтту адрес его матери.
А затем поехал прямо на кладбище.
Я нашёл могилу своей матери — простой камень с её именем и датой.
Я провёл пальцами по буквам, размышляя, какой она была. Всю жизнь я верил, что она бросила меня. Но теперь я знал правду.
Она хотела меня. Она боролась за меня. Просто ей не дали шанса.
Я не знал, сколько прошло времени. Воздух становился холоднее, но я не мог уйти.
Тем вечером, проезжая мимо дома Карлы, я увидел, как Мэтт стоит у её двери. Она обняла его крепко, как только он вошёл.
Я почувствовал облегчение.
По крайней мере, я вернул кому-то его семью.
