Моя жена оставила меня с нашим новорождённым — без предупреждения, только с маленькой запиской. Я воспитывал нашу дочь один. Спустя год она вернулась, будто ничего не случилось.
Я всегда мечтал о семье. Не просто о формальности или имени в свидетельстве о браке, а о настоящей семье — с утренними объятиями, глупыми внутренними шутками и традициями, которые мы создадим вместе.
Когда я встретил Анну, я понял, что она — та самая. В ней была некая загадочность, временами она была отстранённой, но меня это не пугало. Скорее, наоборот, притягивало.
Она наклоняла голову, когда слушала, словно запоминая каждое слово. А когда смеялась — казалось, что весь мир замирал на секунду.
Но потом что-то изменилось.
Сначала едва заметно. Она начала отдаляться так, что я даже не мог назвать, в чём именно это проявлялось. Немного меньше разговоров за ужином. Поздние задержки на работе, которые переходили в раннее утро.
— Ты в порядке? — спросил я как-то вечером, когда она вернулась домой, уставшая, снимая туфли с тяжёлым вздохом. — Ты какая-то… задумчивая.
— Всё хорошо, Дэнни. Просто устала.
Уставшая. Это было её любимое слово в последнее время. Я не стал настаивать.
А потом однажды ночью она сидела на краю нашей кровати, сжимая в руках маленькую пластиковую палочку. Я заметил, как слегка дрожали её пальцы, прежде чем она повернула её ко мне.
Две розовые полоски.
— Анна… — прошептал я, не успев осознать. — Ты беременна?
Она кивнула. Я подхватил её, закружил в воздухе, смеясь, как дурак.
— У нас будет ребёнок!
Впервые за несколько месяцев я увидел её улыбку. И в тот момент я поверил, что у нас всё будет хорошо.
Месяцы, что последовали за этим, казались вторым шансом. Мы разговаривали по ночам, обсуждая имена и споря о цвете детской комнаты. Но что-то всё же оставалось не так.
Когда родилась Софи, я чувствовал себя самым счастливым человеком на свете. Я держал её крошечные ручки, целовал лоб и шептал:
— Я буду любить тебя вечно, малышка. Обещаю.
Но Анна… Она была рядом, но в то же время её не было. Она держала Софи, но это выглядело так, будто в её руках был чужой ребёнок.
— Ей просто нужно время, — сказала моя мама, когда я позвонил ей. — Некоторым женщинам требуется больше времени, чтобы почувствовать связь.
Врачи называли это послеродовой депрессией.
— Будь терпеливым. Ей нужна любовь и поддержка.
И я любил её. Поддерживал её. Делал всё, что мог. Вставал ночью, когда Софи плакала, позволял Анне спать, говорил себе, что со временем всё наладится.
Но ничего не менялось.
Однажды ночью, обессиленный, я принёс Софи к Анне, надеясь, что на этот раз всё будет иначе.
— Анна. Ей просто нужно, чтобы ты была рядом.
Тишина. Кровать была пустой. Я прижал Софи крепче к себе.
— Анна?
И тогда я увидел это. Одинокий клочок бумаги на тумбочке.
«Прости. Я не могу.»
И всё. Ни объяснений. Ни прощания. Анна исчезла.
Она оставила меня с новорождённой дочерью, несколькими своими вещами и сердцем, разбитым вдребезги.
Первые месяцы без Анны были адом.
Не тем адом, что описывают в книгах — с огнём и демонами. Это был медленный, выматывающий ад, оседающий глубоко в костях.
У меня не было времени на то, чтобы развалиться. Вся моя жизнь теперь крутилась вокруг Софи.
Дни сливались в ночи. Я научился готовить смеси, отмеряя всё до грамма, словно химик, и проверяя каждый мерный черпак дважды. Менял подгузники, тщательно нанося крем, чтобы избежать раздражений.
— Видишь, малышка? Я справляюсь.
Я таскал её к педиатру чаще, чем было нужно, вслушиваясь в каждый её вздох, словно параноидальная мама.
— Она дважды чихнула, — сказал я однажды врачу. — Это нормально?
Доктор лишь посмотрел на меня.
— Да. Чихать — это нормально.
Ничего в моей жизни не казалось нормальным.
По ночам Софи засыпала только у меня на груди. Я ходил по комнате, раскачивая её на руках, шепча ей что-то тихим голосом.
Я вставал в 3 утра, чтобы покормить её, а в 7 утра уже сидел за ноутбуком, работая на автопилоте.
Моя мама помогала мне вначале. Она приходила с пакетами еды.
— Ты слишком много на себя взял, Дэнни. Тебе нужно поспать, — сказала она как-то вечером, помешивая суп, пока Софи сидела в шезлонге.
— Я посплю, когда она заснёт, — пробормотал я.
— Так говорят все родители, а потом просто падают от усталости. Дай мне её на ночь. Один раз.
— Я не могу.
Она вздохнула и посмотрела мне в глаза.
— Ты любил её, Дэнни. Если Анна вернётся, ты её простишь?
— Она не вернётся, мама.
— Может быть, вернётся.
— Нет. Анна не из тех, кто меняет решения. Если она что-то решила, значит, так и будет. Даже если я этого не понимаю.
Позже той ночью, когда Софи наконец уснула у меня на груди, я прошептал себе:
— У меня нет права её ждать. Я должен жить ради дочери.
Я не знал, что самое сложное ещё впереди.
Прошёл год. Жизнь вошла в привычное русло.
Софи сделала свои первые шаги, маленькие ножки торопливо несли её за плюшевым зайцем.
Каждый раз, когда она видела меня, она раскидывала руки и восторженно вскрикивала:
— Папа!
И, может быть, для неё я действительно был самым лучшим в мире.
А потом Анна вернулась. Стояла у края двора, словно не была уверена, имеет ли право здесь находиться.
— Я пришла увидеть свою дочь, — сказала она, как будто ничего не произошло.
Я оставил Софи с мамой и повёл Анну в дом.
— Прости, — прошептала она. — Я знаю, что исчезла. Я была… слабой.
— Почему ты ушла?
Она отвела взгляд.
— Начни с самого начала. Без полуправды.
Она глубоко вздохнула.
— У меня был роман.
И хотя я догадывался, услышать это было, словно получить удар ножом.
Но самое страшное было впереди.
— Дэнни, Софи… она не твоя.
Как поступит главный герой? Простит ли он Анну? Дайте знать, что вы думаете!
