Ее стол стоял у окна, все еще грязный, как будто она только что отошла — кроссворды с наполовину заполненными коробками. Клубок пряжи с вязальными спицами, воткнутыми в него, как мечи.
И записки — маленькие, как всегда. Она всегда писала напоминания на липких записках, салфетках и обрывках бумаги.
Одна записка гласила: «Положи белье в сушилку. Спроси Джейка о счете за газ». Я улыбнулся, представив, как она бормочет про себя, когда пишет это. Но потом моя улыбка угасла.
Что-то в почерке…
Я достал телефон и открыл фотографию завещания. Положила записку рядом с ним.
Та же кривая буква «М», те же аккуратные петельки — поначалу. Но дата в завещании была слишком сильно сдвинута вправо. Чернила выглядели более свежими.
А слова «моему внуку Мартину»? Они выглядели так, будто прикрывали что-то другое.
У меня свело желудок.
Что-то было не так.
На следующее утро мистер Говард вернулся. На нем был тот же усталый костюм и та же папка, но на этот раз что-то в его выражении лица казалось более жестким.
Он сел за кухонный стол, положив папку так осторожно, словно она была сделана из стекла.
Мы с Эмили сидели напротив друг друга, и пространство между нами казалось шире, чем вся комната.
«Мы проконсультировались со специалистом по криминалистике, — начал мистер Говард, его голос был низким и ровным. «Но прежде чем я продолжу…»
«У меня есть кое-что», — вклинился я, потянувшись в карман пальто. Мои пальцы слегка дрожали, когда я вытащил записку, которую нашел на мамином столе, и протянул ее через стол.
Он поднял брови, поправил очки и наклонился ко мне. «Где ты это нашла?»
«На ее столе. Это ее стол. Я бы поставил на это свою жизнь».
Сначала он не ответил. Он положил записку рядом с завещанием, медленно водя глазами туда-сюда.
Он изучал изгибы, наклоны, то, как буквы вдавливаются в бумагу.
«Возможно, вы правы, — сказал он наконец. Он постучал пальцем по завещанию. «На самом деле… посмотрите сюда». Его палец остановился на странице.
«Три места — дата, имя и вот это размазанное слово — не совпадают. Кто-то изменил это. Почерк не принадлежит вашей матери».
Эмили встала так быстро, что стул заскрипел. «Это безумие».
Я посмотрел прямо на нее. «Вы подделали завещание».
Ее лицо изменилось. На нем появилась смесь гнева и печали. «Вы не знаете, каково это было!» — закричала она.
«Жить с ней каждый день. Смотреть, как она смотрит на вашего сына, словно он повесил луну, а я просто… была рядом».
«Ты лгала», — сказал я, тоже вставая. «Ты назвал сына Мартином, чтобы получить право на дом».
«Она хотела, чтобы у тебя было все», — сказала она, голос треснул. «Ты был ее ангелом. Я была запасной».
Слезы наполнили ее глаза. «Я ненавидела это имя. Я ненавидела называть его Мартином. Но я все равно это делала».
Я смягчилась. «Мне очень жаль, Эмили. Но ты переступила черту».
«Я жила с ней. Я заботилась о ней. Я заслужила этот дом!» — кричала она.
«А потом ты пыталась украсть его, — ответил я, — у своей собственной семьи».
Она взорвалась. «Забери свой чертов дом! И имя своего проклятого сына!»
Дверь захлопнулась за ней. Я сел обратно, звук звенел в ушах. Тишина вернулась, но на этот раз она не была спокойной. Она казалась разбитой.
Я протянула руку и провела пальцами по тому месту, где обычно сидела мама, где от ее чашки всегда оставался слабый круг.
«Я все исправлю, мама», — прошептала я. «Как-нибудь я это исправлю».
Расскажите нам, что вы думаете об этой истории, и поделитесь ею со своими друзьями. Возможно, она вдохновит их и скрасит их день.