— Wczoraj mama przymierzała twój kożuszek. Dałem jej go, przecież kupisz sobie nowy — powiedział spokojnym tonem Marek. Wtedy bez słowa sięgnęłam po nożyczki.
Magdalena stanęła nieruchomo przed szeroko otwartą szafą. Jej palce zacisnęły się na pustym pokrowcu tak mocno, że knykcie zbielały.
W środku nie było nic. Zupełnie nic. A przecież jeszcze poprzedniego wieczoru wisiał tam jej nowy kożuszek — ten, o którym marzyła przez pół roku, odkładając każdą pensję, rezygnując nawet z małej przyjemności, jak kawa w drodze do pracy.
— Marku! — zawołała, starając się, by jej głos brzmiał spokojnie. — Widziałeś mój kożuszek?
Z salonu dobiegła obojętna odpowiedź:
— Jaką kożuszkę? A, ten nowy? Mama wpadła wczoraj, kiedy byłaś w sklepie. Przymierzyła. Bardzo jej się spodobał.
Magdalena powoli wyszła z sypialni. Serce biło jej w gardle, blokując oddech. Zobaczyła Marka na kanapie, siedzącego z telefonem w dłoni, całkowicie spokojnego, jakby właśnie rzucił przypadkową uwagę.
— I co było dalej? — zapytała, podchodząc bliżej.
— Dałem jej go. Mama powiedziała, że jej płaszcz jest stary i że marznie. A ty jesteś młoda, pracujesz, kupisz następny.
W Magdalenie coś pękło. Nie powoli, nie z narastającym bólem, lecz od razu — jakby ktoś przerwał napiętą strunę. Sześć miesięcy. Przez sześć miesięcy odkładała po kilka tysięcy z każdej pensji. Rezygnowała z kawiarni z przyjaciółkami, kosmetyków, nosiła stare buty, choć już dawno wymagały wymiany. Wszystko dla tego kożuszka. Dla uczucia, gdy założy go pierwszy raz i poczuje się piękna, pewna siebie, wartościowa.
A on po prostu go wziął i oddał matce. Bez pytania.
— Oddałeś mój kożuszek — powtórzyła wolno, sprawdzając, czy dobrze usłyszała. — Moją. Który kupiłam sama. Za własne pieniądze.
Marek odłożył telefon, spojrzał na nią z lekką irytacją:
— Po co się tak nakręcasz? To mama. Jej bardziej się przyda. Ma małą emeryturę, sama by sobie nie kupiła. A ty zarabiasz, kupisz następny. Nie bądź skąpa.
Nie bądź skąpa. Te słowa uderzyły mocniej niż policzek.
Była skąpa, bo chciała nosić coś kupionego własnymi pieniędzmi? Była zła, bo nie chciała oddać swojego, tylko dlatego, że jego matka zapragnęła?
Magdalena odwróciła się do sypialni. Marek odetchnął z ulgą, przekonany, że sprawa ucichnie. Żona się obraziła, ale zaraz ochłonie. Tak było zawsze. Przechodziło jej. Wybaczała. Ustępowała matce raz za razem.
Tym razem było inaczej.
Po chwili wróciła, trzymając w rękach jego nowy garnitur — ten sam, który niedawno kupił na firmową imprezę. Obok wisiała ulubiona koszula z egipskiej bawełny.
— Co robisz? — zapytał Marek ostrożnie, widząc nożyczki w jej dłoni.
— Pomagam twojej mamie — odpowiedziała spokojnie i przyłożyła ostrza do rękawa marynarki.
— Stój! Zwariowałaś?! — zerwał się z kanapy.
Ale ona już ciąła. Dźwięk tnącego materiału przeszył pokój jak grzmot. Jeden rękaw. Drugi. Plecy marynarki. Spodnie. Cięła równomiernie, metodycznie, bez pośpiechu, zamieniając drogi garnitur w bezużyteczne kawałki tkaniny.
— Przestań! — krzyczał Marek, próbując wyrwać nożyczki, ale Magdalena odsuwała się i cięła dalej. — Jesteś nienormalna! To kosztowało pieniądze!
— Drogi? — zapytała, odkładając zniszczony garnitur. — A mój kożuszek był tani? Czy drogie jest tylko to, co należy do ciebie?
Koszula podzieliła los garnituru. Magdalena cięła spokojnie, niemal jak obserwując scenę z boku. Każde cięcie dawało ulgę, wyzwalało lata milczenia, połkniętych krzywd, słów: „to przecież moja mama, nie bądź taka”.
Kiedy skończyła, na podłodze leżała sterta pociętej tkaniny. Marek stał blady, z drżącymi rękami.
— Ty… po co to zrobiłaś? — wydusił.
— A po co oddałeś mój kożuszek? — odpowiedziała Magdalena. — Masz trzydzieści minut. Przywieź go z powrotem. Albo zrobię to samo z resztą twoich rzeczy, a potem złożę pozew o rozwód i podzielę majątek tak, że wy i mama będziecie mogli zamieszkać najwyżej w kawalerce na końcu miasta.
— Nie odważysz się!
— Sprawdź.
Jej głos był lodowaty, stanowczy. Marek poczuł strach. Ta cicha, ustępliwa żona, która zawsze pierwsza przepraszała, teraz patrzyła na niego tak, że wiedział, iż naprawdę powinien się bać.
Chwycił kurtkę i wybiegł z mieszkania, nie zacinając zamka.
Do matki dotarł w dwadzieścia minut. Wbiegł po schodach na czwarte piętro i nacisnął dzwonek, uderzając w drzwi pięścią.
Krystyna otworzyła z niezadowoleniem:
— Co się dzieje? Czemu tak łomoczysz?
— Mamo, oddaj kożuszek! — wyrzucił natychmiast.
— Jaką znowu kożuszkę?
— Tę, którą przyniosłem wczoraj! Magdy! Muszę ją natychmiast odwieźć!
Twarz Krystyny stwardniała:
— Ach, więc tak! Twoja żona zrobiła scenę? A ty, jak grzeczny chłopiec, przyleciałeś? Jesteś mężczyzną czy szmatą?
— Mamo, ona mówi poważnie! Pocięła mój garnitur i koszulę na kawałki! I grozi rozwodem!
— Niech składa pozew! — prychnęła teściowa. — Taka żona to same kłopoty. Rzeczy stały się dla niej ważniejsze niż rodzina. Mówiłam, że jest egoistką.
— Mamo, proszę! — błagał Marek. — Sam mówiłaś, że rozmiar nie jest idealny! Kupię ci inny. Tylko oddaj ten!